Today’s blood test || Le bilan sanguin d’aujourd’hui
Click to enlarge. Source : Whisk.
I came in just for tests today,
To give some blood, then walk away.
But when she came—oh, what a sight!
All dressed in white, yet eyes of night.
She smiled and said, “Now take a seat,
This won’t take long, I’m quick and neat.”
I watched her prep the rubber band…
A tourniquet—or devil’s hand?
She tapped my arm and licked her lip,
As if about to take a sip.
“A little pinch,” she sweetly lied—
And jabbed the needle deep inside.
The vial filled with crimson cheer,
She hummed a tune I scarce could hear.
“Your blood,” she said, “is really prime…
You wouldn’t mind a second time?”
I shook my head, my face was gray,
I felt a pint had drained away.
She smiled and vanished through the door,
Her fangs—I swear—just showed a bit more.
So now I sit and dread her tread,
That cheerful nurse who leaves me dead.
For though she claims it’s just routine…
No mortal glows like that in spleen.
— ChatGPT
Je n’aime pas les hôpitaux. Trop de silence, trop de blanc. Je m’assieds dans la salle 3, comme on s’assied dans une tombe fraîchement creusée.
L’infirmière entre sans bruit. Très grande. Trop grande ?
Elle sourit. Un sourire… large. Et ses yeux, d’un noir huileux, ne cillent pas.
— « Asseyez-vous bien droit. Cela ira vite. »
Elle s’approche. Ses doigts froids cherchent la veine avec une aisance presque animale. Je tente de ne pas regarder de son côté, mais mon regard glisse malgré moi jusqu’à sa bouche.
Des dents. Blanches. Longues. Deux, légèrement plus proéminentes. Des crocs ? Je cligne des yeux. Peut-être une illusion.
Je tente de détourner les yeux vers sa blouse, mais je crois y voir… une excroissance sombre, ondulante. Une queue ? Non. C’était sans doute un cordon. Oui, un cordon.
Elle pique. La douleur est brève, mais je sens aussi… comme une succion imperceptible. Le tube se remplit d’un rouge vif. L’infirmière incline légèrement la tête, comme si elle humait le parfum.
Je baisse encore les yeux. Cette fois, je vois les ongles : noirs, longs, légèrement recourbés. Pas des ongles. Des griffes.
Je veux parler. Mais ma langue semble cotonneuse.
Je veux me lever. Elle pose une main sur mon épaule.
— « Ne bougez pas. Il faut laisser couler. »
Un instant, je vois ses oreilles. Grands arcs osseux, pointus. Sa coiffe ne les cache plus. Et ce sourire… s’étire trop loin dans les joues.
Puis elle retire l’aiguille. Je suis glacé, vidé. Elle colle un petit pansement, presque avec tendresse.
— « Voilà. Vous pouvez y aller. Buvez un peu d’eau. »
Je me lève, titubant, le monde devenant flou. Elle m’ouvre la porte. La lumière du couloir me brûle presque.
Je me retourne une dernière fois.
Elle me regarde toujours, sans bouger, sans cligner des yeux. Et elle sourit encore.
Je m’éloigne, chancelant. Elle me suit des yeux jusqu’à ce que je passai la porte. Puis elle referme doucement les stores.
Seule, elle regarde la fiole. Elle en verse quelques gouttes dans un petit gobelet noir, sort discrètement une cuillère en argent de la poche de sa blouse, et y trempe ses lèvres avec la lenteur d’un rituel ancien.
— O⁎⁎ positif, murmure-t-elle. Fruits rouges. Notes de stress. Vieillissement discret. Excellent cru.
Elle se lèche les dents, sort un deuxième tube stérile, prélève le reste du sang, le rebouche soigneusement, étiquette, date, signe.
Puis elle place l’échantillon dans le bac d’analyse.
Professionnelle jusqu’au bout.
Elle disparaît alors dans le couloir, sans un bruit.
Et la salle 3 se referme doucement, comme une gueule qui digère.
— ChatGPT
