Life In Hell : double assassinat dans la rue Morgue
Toutes les circonstances de ce double assassinat étaient horribles et sans entrer ici dans les justifications prises de la politique et du malheur des temps, la sûreté du genre humain semblait demander un frein à de pareilles violences. — Voltaire, « De Sixte-Quint », in Essai sur les mœurs et l’esprit des nations, 1756.
Tirant derrière lui son sac de voyage à roulettes, Akbar se dirige vers son immeuble. Il aperçoit de loin la porte cochère, récemment repeinte d’une couleur rouge sang, largement ouverte, un pompier posté sur le seuil, tandis qu’un camion aussi rouge que la porte est garée à quelques pas.
Inquiet – Paris brûle-t-il ? – il demande en entrant au sapeur si rutilement sapé ce qui se passe.
- Pas d’inquiétude, rien de grave, répond le pompier.
Ce n’est que quelques instants plus tard qu’Akbar réalise que c’était une réponse pince-sans-rire : tandis qu’il se tient devant les boîtes à lettres dans le hall d’entrée, entre Marie-Chantal toute guillerette. Il lui lance un regard étonné, auquel elle rétorque vivement et d’un ton pointu et revendicatif :
- Tout de même, Monsieur Akbar ! vous n’avez rien remarqué ? (genre, vous n’allez pas me le faire accroire). Ça fait plusieurs jours qu’une odeur fort désagréable a envahi la cage d’escalier, je pensais que c’était dû aux travaux de remise de l’ascenseur aux normes, mais c’est devenu si déplaisant qu’on a appelé la police.
- Comme vous le voyez, Madame Marie-Chantal, je reviens de ce pas d’un voyage à l’étranger. Akbar ne rajoute pas que de toute façon il n’aurait rien senti, ayant perdu l’odorat dans un précédent voyage.
- Oh excusez-moi, je suis assez perturbée – so what else is new ? se dit Akbar in peto –, il y a un cadavre dans le petit studio du premier, celui de la… heu… prostituée.
Akbar avait aperçu deux ou trois fois la grande femme élancée aux cheveux plus noirs et plus longs que nature, vêtue d’habits plus moulants tu meurs (zut, ça m’a échappé !) qui répondait à peine à ses salutations polies et que la rumeur de l’immeuble – chaque immeuble a ses rumeurs – disait être en fait un homme du métier.
Sur ces entrefaites, la police investit l’immeuble, et le palier du premier est bondé d’hommes et de femmes en uniforme bleu que seul le casque brillant distingue. Akbar se fraye un passage pour rentrer chez lui.
Plus tard, il entend des bruits sourds de plus en plus sonores : c’est l’ouverture à la hache de la porte du local en question. Les coups retentissent comme un glas, longtemps. Les portes dans l’immeuble sont en chêne et fort épaisses.
Le silence revient, mais pas pour longtemps : la voix de la concierge retentit dans la cage d’escalier. L’immeuble n’a pas de concierge, mais ce titre lui a été accordé en vertu de son sens de l’observation aigu – rien ne lui échappe –, de sa tendance à dire haut et fort ce qu’elle pense – elle n’en pense pas moins, n’a pas sa langue dans sa poche et s’exprime avec cette gouaille de l’entre-deux-guerres quasiment disparue – à tel point que tout le monde, autant dans l’immeuble que ceux du voisinage, est immédiatement au fait. Elle fait entendre qu’on a trouvé deux corps dans ce local, ce devaient être ceux de la… du… personnage en question et d’une amie, collègues de métier, qui y habitaient toutes deux.
Depuis, des scellés ont été apposés sur la porte défoncée.
C’est Jeff, avide lecteur de la rubrique des chiens écrasés parisiens, qui signale à Akbar un article qui jette une curieuse lumière sur les protagonistes de ce tragique fait divers et sur leur triste fin.
Jeff et Akbar sont les personnages d’une série de bandes dessinées de Matt Groening, qui est aussi le père de la fameuse – et infâme – famille Simpson.
