La promenade
Le trottoir est noir de piétons, touristes déambulant sans but ou employés pressés de rentrer chez eux. L’homme n’aime pas la cohue. Quand l’un des passants le bouscule, il se retourne vif comme l’argent, lui plante discrètement un poignard dans le dos et reprend tranquillement sa promenade.
Arrivé au coin de la rue, il attend patiemment que le feu passe au rouge. Un motard a la velléité de griller le feu devant lui tandis qu’il est déjà dans les clous. Il tire une seule fois avec son silencieux.
Il finit de traverser, mais les voitures, garées pare-choc contre pare-choc, ne lui permettent pas de quitter la chaussée. Il les longe pour trouver un passage, et profite pour donner un coup de pied vigoureux dans leurs pneus. Les bouts pointus de ses chaussures sont munis d’un clou qu’il change régulièrement.
Il arrive à son restaurant favori et s’installe au fond, toujours à la même table. Il n’a pas besoin de passer commande, la serveuse lui apporte le ragoût qu’il mastique quotidiennement avec le plaisir de l’habitude.
Mais sa quiétude est bientôt dérangée par un groupe de jeunes qui envahissent la salle et s’installent aux tables qui l’entourent. Leurs voix qu’il trouve tonitruantes, leurs rires éclatant comme des tirs de canon, leurs histoires salaces lui sont insupportables. Il sort une petite bombe de sa poche et diffuse aux alentours un nuage de chloroforme.
Il mange sa crème brûlée, sirote une tisane insipide et s’en retourne chez lui. Dans l’ascenseur, sa voisine de palier l’importune obséquieusement. Il lui suffit d’un instant pour l’étrangler. Il ouvre sa porte et rentre dans l’appartement plongé dans l’obscurité.
C’est alors que le réveil sonne. Il ouvre lentement les yeux et quitte à regret le monde dans lequel personne n’ose plus lui marcher sur les pieds.
oh ! nous avons fait le même rêve !
Commentaire par betale — 23 janvier 2010 @ 17:43